Literatura

17 De Septiembre… Poesía

Y de hecho la poesía, son parte del individuo desde antes de nacer, por supuesto todos tenemos una manera distinta de ver el la metáfora y la belleza del sujeto. Hoy en la mitad del Mes del Amor y la Amistad se me ocurre escribir poesía, mientras escucho a Chichi Peralta.

Los siguientes dos poemas, fueron a partir de varios sucesos inesperados.

 

Algo de Calma.

 

Estoy tomando algo de calma,

calma que no sientes, que para un ser

como tú…, es impropia, es fatal.

Capaz de verme rota, y dañada,

O en llamas.

Pobre mortal, pobre hombre solo.

despojado de la mujer que amo,

pobre ser de intimidado por una maga,

desdicha de su cuerpo,

amante de su alma

soñadora.

¡Que le quedo grande!

Estoy tomando algo de calma,

no soy la culpa de que estés mal

ni de las cientos de horas que te di

fuesen botadas al volcán.

Te ame. Como nadie

Pero merezco algo mejor.

Algo que no esta a tu lado.

Paz, armonía, pero también temblores de tierra.

Alguien que cuide y me de libertad.

Alguien con sinceridad póstuma

y con desenfreno a las horas de ir a la cama.

Ya no dueles.

Ya no estas.

No te mates la cabeza, con estados.

Tampoco con cuentos de hadas.

Ella estará feliz en recibirte, dándose cuenta

que me perdiste.

De pronto ella.

Te una familia, un par de hijos y se quede en silencio.

Al escucharte,

de pronto ella es la sumisa y silenciada que yo no soy

De pronto sea ella la mujer de verdad que te diseño la sociedad

donde te criaste con visión pequeña e incapaz de ver lo que te estaba dando.

Después de todo soy yo la que te escogí

para darte de mi lo mejor.

¿Quien les dijo a los hombres que eran ellos lo que escogían?

Sera que no.

Nos dimos cuenta,

de que la verdadera razón de su existencia,

somos nosotras.

Si es lo que pasa.

Las magas, las hadas

las soñadoras y las trabajadoras

las estudiantes.

Estoy tomando algo de calma

mientras recuerdo  a todos fantasmas, demonios

suspiros muertos

caricias secadas en al sol.

Puse mucha fe en ti.

 

 

Sentada o más bien acostada en mi cama; escuchó el ruido fuera de mi habitación, es que trato de encontrar una explicación a esto, pero lo que sale  de verdad es la pregunta más dura que he hecho hasta ahora…

¿Qué es lo que hecho con mi vida? 

En este tiempo ya se sabe de mí y mis sueños, pesadillas y dolores de cabeza, es por eso que les debo una confesión muy grande…

Últimamente me da flojera escribir, se me cierra el mundo con una puta facilidad,

increíblemente atormentada. Es un desastre para mi psiquis no tener ese poder de escribir por gusto.

Necesito encontrarme al escribir y ya que he madurado debería ser más fácil, pero no lo es.

Hace tiempo no escribía en papel y se siente extraño aunque encantador, el sonido del lápiz encima de éste.

¿Pero es aquél método mi remedio a esté dilema?.

Tomándome el silencio de las madrugadas sin dormir, para que el agua se encuentre con un nuevo sueño y la mitad del trozo del corazón se componga por si solo,

después de que la vida renazca… aunque no se cuando renace en mí, sólo quiero trasladar mi mundo a las hojas, viviendo de nuevo mil vidas ¿Acaso es malo?

Para respirar y gritar en silencio en los sonidos, en los grillos, lloró por una ausencia tratando de ser feliz.

Tomó un largo trago del dulce néctar del recuerdo y del quererte más mucho más

¡Cállate memoria!.

¡Cállate corazón!

¡No me hagas esto!

Estoy escribiendo como un conjuro a ver si dé ése modo,

vuelve mi musa adorada y si  No vuelve, que el casualidad inexistente  me consigo otra,

Así de esta manera salvando la patria.

 

(Recuerden esto lo escribí hace algunos años)

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Acerca del autor

María Camila MC

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