Literatura

Transito

Transito - Literatura

Aquello fue una leve entrada a su vida; como quien hojea las páginas iniciales de un desconocido libro.  Sus ojos azucarados se irguieron ante mi con la propuesta de una próxima mirada, y todos mis secretos quedaron esparcidos en aquella extraña parada, y no hubo tiempo para recuperar el objetivo perdido.  El amor, jamas se me acercó tan nitidamente,  aquella segunda vez, cuando paseaba solitaria por los espacios verdes de aquella popular librería; recuerdo, el aletear de los volantes que informaban acerca del nuevo café del Centro y mis ojos sólo observaban palomas blancas de estilizados vuelos sobre las empedradas callejuelas grises.

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Suavemente, sus ojos, tronaron ante mí, en una nueva circunstancia de desafío.  Con su cabello lacio despeinaba las inoportunas ondas del viento, mientras se sumergía en una breve página de algún viejo verso; como quien abandona el mundo por un momento y viaja por todos los recovecos del pasado.  Su magia seguía adelante sobre mi recién transformada humanidad.  Quise hurgar entre el montón de caratulas desconectadas que se interponían entre sus manos y las mías, pero sólo encontré un lugar vacío y un desgarrador poema doblando la esquina de una amarillenta hoja blanca.

Mis ojos circunspectos caminaron sin parar detrás de aquella figura desaliñada que se alejaba a hurtadillas   por los espacios repletos de transeúntes y pude reconocer  aquella vieja camisa decolorada que se fotografío en mi memoria, pero encorvada  y rota aligeraba su paso sobre la enjuta figura masculina, que jugaba a verse joven sobre los espejismos de charcos de las destartaladas calles.

Era aquel, el protagonista de mi propio libro.  El que libro una batalla con el licor por algunas fracciones de siglo, el que me dejó la nota sobre mi capítulo favorito.  El que me inspiraba poemas y batallas de emociones, el que se marchó sin una sola frase sobre su boca.

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Angeles Encasa

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